Sinceramente no sé ben quién diseña
las portadas de los libros de Toni Morrison, pero parece obvio que no ha leído
sus libros, o que se pirateo la reseña de alguien más. Lo que insinúa en la
portada ciertamente no refleja el espíritu del libro, es más, la traducción que
existe y que fue la única que pude conseguir tanto en físico como en digital es,
además, muy deficiente. Llena de errores tipográficos y que no refleja para nada
un cuidado de fondo, si he de ser exagerada parece que le pusieron Google
translate, copiaron y pegaron.
Pueden no estar de acuerdo conmigo,
pero a veces una mala traducción hace muy difícil la lectura de una obra, y por
el contrario una muy buena hace que un libro extenso se nos pase como agua, así
que si son anglos parlantes, mejor consigan el libro en inglés y evítense un
rompedero de cabeza.
Superando la traducción y obviando los
errores tipográficos, podemos adentrarnos en la lectura de la prosa de Toni
Morrison, quién nos habla con una voz melosa de los horrores más espeluznantes
y los crímenes y pecados que no tienen castigo ni en esta vida ni en la
siguiente.
Yo ya había leído antes a la autora,
afroamericana y ganadora del premio nobel, pero el tono de este libro, aun
cuando conserva la prosa poética y el tono literario que hace reconocible su
voz, está muy distantes uno de otros en el tema. En estos momentos hablar de
feminismo, género y patriarcado, producen poco menos que controversia (yo diría
que inflaman los ánimos) y aun cuando estos temas estén presentes en el libro
de Morrison, ninguna de esas palabras no son mencionadas y no por alguna cura
de moral de la autora, sino porque estos vocablos están de más, pues en el
relato están sobreentendidos, normalizados, como sigue estando normalizada la
violencia hacia las mujeres y la discriminación por raza, género o clase
social. ¿Cómo le explicaríamos a alguien que nunca conoció la electricidad lo
que significa una bombilla? Bueno, parece una comparación simplista, pero no lo
es tanto, lo extraordinario es que sabiendo lo que hoy día sabemos, sigamos
reproduciendo estos patrones y negándonos a hablar racionalmente e involucrando
nuestro prejuicio antes que la razón.
En el libro se nos relata una realidad
aterradora, pero no sentimos terror, hay un mundo de crueldad, de inocencia
perdida y podredumbre, pero todo bajo el nacarado brillo del atardecer en el
océano, bello, como lo es la prosa de la autora, ¿Una incongruencia? No más que el nombre del libro: Amor, cuando lo que más abunda en el
libro son demostraciones de odio.
Pero el nombre del libro no es casual,
y es tanto una ironía como un elemento simbólico; el amor es el concepto y la
palabra más común en nuestro vocabulario moderno, y cuando se trata de
relaciones de pareja, es el protagonista, aun cuando no sabemos bien lo que es
o lo que significa.
Le decimos amor a los celos, que
producen escenas de gritos y violencia, le decimos amor a la obsesión que hace
que los novios se chequen, se revisen
los celulares, se hablen cada hora, le decimos amor a la manipulación que les
hace sólo dar justo lo que te entregan o esperar recibir aquello por lo que se
ha pagado, le llamamos amor a esa necesidad de estar acompañados, de ser
validados, de ser necesitados por otro, ese amor que en el libro de Morrison
destruye vidas, sueños y que no vive ni deja vivir aún después de muertos sus
autores.
En libro de Morrison, hay muchas
clases de amor y muchas formas de pervertirlo, así como del odio que surge de
él, tal vez eso es lo que la autora busca decir, que la corriente destructora
del odio se lo lleva todo, que es implacable como una tormenta, y que lo único
que lo acaba es la muerte o el amor?
Ustedes, como siempre, lean y juzguen, eso sí no es una lectura fácil,
no la recomiendo ni a primeros ni segundos lectores, no sólo por los errores de
traducción, también porque la literatura de Morrison no es lineal y requiere un
gusto especial por lo alternativo, pero si se atreven y tienen paciencia, no se
arrepentirán.
“Allí,
en pie, una a la derecha, otra a la izquierda del féretro de Bill Cosey, sus
caras, tan distintas como la miel del hollín, parecían idénticas. Eso es lo que hace el odio. Lo quema todo salvo a sí mismo, por lo que,
sea cual fuere tu agravio, tu cara tiene el mismo aspecto que la de tu enemigo.”
